Bueyes

Lentos bueyes avanzan, cabizbajos,

mientras arrastran un tosco arado.

Uncidos por el jugo

no pueden separarse.

Rutinariamente se hunden

en un eterno pozo del que no salen.

en cada surco que hacen

con cuña de viejo hierro,

cavan su tumba.

Ya no piensan, ya no añoran

las verdes praderas que

conocieron en su juventud, ya lejana.

Así, se olvidaron de sus sueños

de libertad

y no luchan por ella,

pues el cansancio y la costumbre

aletargaron sus vidas, consumiéndolas

en una eterna espera de redención.