Deseos
Un grano de arena sueña con ser piedra.
La piedra fantasea con ser peña.
La peña aspira a ser montaña.
La montaña sueña con el cielo.
El cielo desea ser universo.
El
universo cabe en un grano de arena.
lunes, 27 de abril de 2015
jueves, 23 de abril de 2015
A quien le quepa el sayo que se lo ponga o (me cago en el buen hablar)
Ni barco, ni dios, ni sistema
que alivie la pena de la sangre perdida
Aquí estamos, irredentos
de este mundo
que nos condena a yugar la sal y la sangre
que necesita
como motor
de su avaricia y su codicia.
Aquí estamos irredentos con las manos
rotas, con las uñas partidas, con los pies llagados
esperando, esperando
el día que llegue y
que el sol ilumine mis ojos salidos
Aquí estamos
esperando, esperando
Que mis manos sangran, que mis manos
tiemblan, que mis manos se cansan
pero esperamos
esperamos
que te canses, que te agotes, que te
mueras
ahogado de en tu propia mierda
de gula materialista.
La tierra se pare sola
y los hijos legítimos levantaremos la
bandera
sangrante de la verdad oculta.
Sobre el mar las lapidas se posan
gaviotas de luto acompañan
y los peces siembran flores
por la pena del jardín marchito.
Las cruces o las lunas o las estrellas o
la nada se apoyan sobre el mar.
Móvil, grávido, espasmódico, eyaculante
el cementerio se sumerge en el abismo
Llora la carne
llora por la sombra
de la meta
que su hunde
en la noche
larga
larga
larga
larga
como la espera
de la dicha
que no llega y que acaba en una tumba.
Sobre las olas nacen esperanzas
que en espumas perecen.
Sobre las rocas del tiempo
me muero
me muero
me muero de inmigrante
de pobre diablo
que sustenta noches
que sujeta hálitos
que llora en la carrera
que comienza
y no termina.
Sobre el mar se siembran los huesos
de la cosecha de este sistema.
En las puertas del castillo
fueron a expirar las migajas
de la mesa desbordada de los señores.
Lloran mis ojos la sangre
que se pierde
los hijos que no se recuperan
los hijos de alguien
que los espera
con el abrazo partido.
Yo sé que no te importa
Sé que te cagas en los muertos del Mediterráneo
Con sus huesos haremos trompetas
que derrumben tu muralla
y al caer el día no tendremos piedad
ni un mendrugo
para darte
cuando en mi puerta
golpees necesitado.
domingo, 19 de abril de 2015
Destaca la noria
Destaca la noria
el derrotero eterno
de la rueda que gime.
Cansa el desacierto errante
alpargatas que lloran
el polvo sediento
de la suela que rola
Escribe la hoja
sobre la mano cansina
apoya la birome
y traza los glifos
que el destino imprime dactilar.
La huella se pierde sobre la planta
que posa
llorando el barro
la pena ante la carga soportada.
Grillete grávido
que corta la senda
Si fueras a vivir hazlo como si no fueras a vivir.
El sentido no sabe
que el viento lo porta.
Aunque lo intuye.
martes, 14 de abril de 2015
Lagrimas como balas
Lagrimas
como balas
la
lluvia cae oblicua en la casa de Fernando[1]
aquí
cae plana
como
la horizontal del cielo
cae
como la angustia del tiempo dormido
y
si fuera que...
llueve
sobre el corazón de la tarde
si
llueve que llueva como si no lloviera
que
sino la ternura perece
como
si no pereciera
las
gotas se agolpan como balas
en
tambor resonante
del
revolver del tiempo
disparos
que en la noche
gritan
como truenos
retumbes
meteorológicos. Baile celeste de zapateos malámbicos
pasos
del aire sobre camino de arenas
dos.
tres. uno
aquí
las lagrimas
abonan
las horas
ahorro
de la tarde
notas
de guitarra, acordes de la penuria
la
música suspira en deseo utópico
del
anhelo blanco
calla,
calla
no
oses gritar silencio
deja
que la colmena de mi mente
rompa
la trampa del ruido vacio
furibunda
laucha se cuela
por
las rendijas de mi pecho
grietas
ajadas que sangran palabras
mastican
mis horas rompiendo el silencio
domingo, 12 de abril de 2015
fin de mundo
fin de mundo
Ayer
pasé por tu casa
y
te estaban desalojando.
Armando
Tejada Gómez
Hoy
nací muerto
con
la cara larga, mustia
desvaída.
-
¿Para
qué te cuento?
si el fin del mundo es mañana
y todavía no pagué la luz
ni el agua, ni el alquiler.
-
¿Que
dirá el almacenero
que quedé debiéndole?
acaso
me condene por ello.
Ojalá
mañana sea el fin del mundo
así
el alquiler lo paga magolla
y
no me echen a la calle.
sábado, 11 de abril de 2015
Antisalmo
Antisalmo
13
Y el sol se detuvo,
y
la luna permaneció inmóvil
Josué
10, 13a
Cómo
hacemos para cantar al aire
Con
qué voces levantaremos el mundo
En
qué nota entonaremos
la
música de la destrucción
Los
muros caen
sin
que los bronces y cuernos suenen
Las
tinieblas llegan
estando
aún el sol en el cenit.
La
sombra se detiene
y
Gabaón empuña su daga
a
pesar de que el sol siga su curso
y
la luna transite su senda
Qué
hacemos si el camino
se
alarga bajo nuestros pies
y
el abismo se ensancha
sobre
nuestras crismas
El
desierto crece con el aliento estertoreo
de
los hijos de hombres
Quién
alza los brazos ad infinitum
y
quiénes ayudan en sacra tarea
Si
deseas salvación
camina
a los cerros
masca
las hierbas
y
cíñete el cíngulo yugante
Las
piedras caen
desde
la escalera celeste
las
almohadas colapsan
ante
la cabeza que rueda
Qué
haremos ante
la
cena perturbada
de
panes ácimos
y
vides sangrantes
El
bálsamo aceite
se
ha puesto rancio
y
no sirve ni para ungir
las
suelas de los calzados
Los
pasos vacilan ante
las
arenas que ascienden
sierpes
tenaces
que
al bastón se uncen
Canto
a la tarde que gime
por
la sangre del león del desierto
por
las vísceras derramadas
del
camello que pasta
Oasis
salino en la soledad del invierno
Dónde
beberemos el silencio
Dónde
curaremos las llagas
de
la tristeza
La
muerte se oculta
tras
la esquina de la palma silente
los
montes beben ebrios
la
bilis eterna de ansiedad
Qué
armas se esgrimirán en el cielo
cuando
las estrellas ametrallen el viento
Con
qué fragua templaré
la
espada mellada del despojo
Bajo
las nubes trepo al misterio
melodía
irredenta que mata sueños
Dónde
está la gruta de las ansias postergadas
de
la fuente que mana leche y miel
Si
buscas la oscuridad
es
la luz la que te encuentra
No
hay brecha que no crezca
y
farol que no ciegue
El
cedro brinda su resina
que
en altar quemamos
Mis
manos sangran voluntades
oferentes
al dios que no existe
Al
barro se tuestan las horas
y
en los días se queman los ojos
Dátil
amargo que cede la tarde
dadiva
perversa del espíritu muerto
El
pozo de hiel perfora las tripas
y
los muros no ceden
En
Samaria las extremidades lloran
el
desacierto del camino pálido
Cuándo
el báculo leñoso
cercenará
cual guadaña
El
halcón cava en el aire
su
túnel de hambre
En
la loma levantamos las esperanzas
y
sobre el filo de la espada
dejamos
los sueños
de
la lluvia que no llega
Con
qué rocas levantaremos
los
proyectos de mañana
si
la cantera
se
volvió ceniza
Con
qué leños encenderemos
la
hoguera que purifique el mundo
si
la angustia
arrasó
los bosques
Sobre
la senda la caravana avanza
con
alas de fuego y patas de pedernal
Los
guías perecieron
bajo
sus huellas desnudas
Si
fueras viento
sopla
en dirección del incendio
aviva
las llamas
abrasando
la ternura
El
lomo se quiebra
bajo
la carga de espinos
Arenas
llenan su boca
cegando
su voz
La
ofrenda está pronta
el
becerro bala en letanías rituales
El
cuchillo se desliza
y
sobre la losa la uva perece
Brota
la sangre manchando el desierto
el
agua vino se vuelve
vino
de la noche
sangre
de las piedras
El
tiempo perece
ante
el filo del sol quemante
incienso
rojizo que donamos
en
la espera de la nada que llega
Quién
correrá la lapida
para
qué resucitemos mañana
Quién
limpiará el desorden
cuando
todos muramos
el irredento
viernes, 10 de abril de 2015
Acullico de palabras
Acullico
de palabras
Siembra la luna
el rastrojo celeste
pálido vaivén
se sumerge
en el pomeriggio
que llega.
Hasta aquí no dije nada
somera sinopsis
que entrego al cuaderno.
¿Tengo algo nuevo que decir?
¿Tengo alguna verdad que gritar?
¿Quedan voces
latiendo, acumulándose
entre dientes y mejillas?
Palabras que callan
ante la incompostura
del hierro que bate
golpeo el aire
con la mirada cauta
acullico de voces
mal dormidas
mal alimentadas
mal concebidas
que estallan
en estertores silábicos
Sonoro clarín
que en humo se apaga
que en vino se sumerge
que en tiempo se duerme
Lo que no se dice
no es
De barro moldéalo
y aún fresco
al fuego exponélo
Una catapulta de silencio
sabrá acallar el grito exhausto
que mascas.
martes, 7 de abril de 2015
La orilla opuesta
La orilla opuesta
Mi sombra dibuja una tumba.
Caigo en ella.
¿Quién para la olla
cuando es la tarde
lo elemental del aire?
Catapultas de fuego
al atardecer pintan
la soledad
Botellas cansinas
que, el río remontan
besan las ramas
sobre el cuero marrón
Bajo la sombra de los sauces
no sentamos
a llorarte, oh, Sión28
y en la senda del desierto
un camello muerto
pace arenas;
la piel colgada y los huesos
dibujando cales
sobre la carne azul.
Del horizonte a mis pies
la sombra del mundo
se proyecta
excavando una tumba
donde ruedo
aturdido.
La sangre se aquieta.
Llegan los buitres.
28 reformulación de Sal. 137 (136), 1-2.
Mi sombra dibuja una tumba.
Caigo en ella.
¿Quién para la olla
cuando es la tarde
lo elemental del aire?
Catapultas de fuego
al atardecer pintan
la soledad
Botellas cansinas
que, el río remontan
besan las ramas
sobre el cuero marrón
Bajo la sombra de los sauces
no sentamos
a llorarte, oh, Sión28
y en la senda del desierto
un camello muerto
pace arenas;
la piel colgada y los huesos
dibujando cales
sobre la carne azul.
Del horizonte a mis pies
la sombra del mundo
se proyecta
excavando una tumba
donde ruedo
aturdido.
La sangre se aquieta.
Llegan los buitres.
28 reformulación de Sal. 137 (136), 1-2.
Dinamita
Dinamita
Ladra, en la tarde,
ladra la luna
y el can la mira
expandiendo sus ojos
ladra la luna
y el can la mira
expandiendo sus ojos
ESTALLA
Cantan, por las mañanas,
cantan las ramas
y el ave las oye
inflando su pecho
ESTALLA
Grita, en las noches
grita el amor
uno las percibe
abre su corazón
ESTALLA
ESTALLA
Luego
el silencio
en derredor manchas de carmín
miércoles, 1 de abril de 2015
De perdigones y morcillas
De perdigones y morcillas
Si quieres bala
solo pide;
que el gatillo se abre como flor
y gozoso se entrega
al placer
de sembrar lapidas.
Torrente plumbosanguíneo
en vereda venosa
se inyecta.
Carga petulante
que del aire se descuelga
y penetra en carne sabrosa
jugosa, activa
roja
vertiendo aromas salobres
al cosmos-recipiente.
Si canto sin afinar
las notas se acomodan
desparejas
cual balística insegura.
De la parábola
al mensaje redente
del “No matarás”
solo queda el rencor
de la voluntad incumplida.
Mensaje hierro sonoro
del tambor emana
y cual recua de bronces
henchidos de pólvora
soplan la muerte
en latencias cantadas
La sangre brota
el coágulo frutal
se forma.
Con mano mugrienta
revuelvo la olla,
una pizca de sal agrego
así se aprovecha.
Prosit
tibi cuoque
in vitam terrenam
Suscribirse a:
Entradas (Atom)