porque la lucha continua y las palabras no se quedan atrás

la palabra resiste

y en eso estamos


sábado, 27 de junio de 2015

All`ombra di prugno

Aquí comparto unos versos de Tagliapietra, aquel paesano que detesta estos medios pero que me los pasa para que yo los suba. Escritos en su dialecto veneto-italo-cocoliche. 

All`ombra di prugno

Anche irrendento
me chiamo
porto la mia vita
come bandiera multicolore
che sventola
¿che devo dire se
le parole
go scritti molto tempo fa?
non c'è ha niente
niente
tutto è già go detto
sono foglie di progno
in inverno
sulla terra sto gettato
vermi che mi li magne

magari, magari
sole arriva
che abbraccia la primavera
e renascere di nuovo
di nuovo
sensa sogni, senza desiderio
vivo solo. 

viernes, 26 de junio de 2015

Entrega

Entrega

¿Qué camino?
¿Qué entrega tengo que hacer para transitarlo?
¿Cuánto de uno dar a la vida?
Cedí todo, di todo y ahora no quedan más que
heridas y una sensación de muerte
como una lección bien aprendida.
¿Hasta dónde llegar persiguiendo viento?
Extrañeza que me oculta detrás del dolor

¿Qué vida sino la entrega?
Arrojarse sobre ella como saltando al vacio
o al lleno
¿Cómo construyo el hoy si instantáneamente se vuelve pasado?

Llegué desnudo me voy desnudo
albañiles levantando aire
edificios de humo se yerguen sobre ideas fugaces

La senda trepa el monte
y en la cima solo hay viento
que llena los ojos con polvo
desalinea los cabellos
y arrebata los sueños de las manos
Implorantes lloramos el desconsuelo
del barro entre los dedos
en vano gemimos detrás de un YO que no existe
Picardía macabra que nos quema las ropas
y nos deja desnudos
deseando que desaparezca el deseo
dentro del deseo no deseado
liberándonos de las apariencias y mostrarnos luminosos
bellos
con las manos henchidas de luz y vida

Haiku-Koan
¿Cuánto cederé
tras la iluminación?
El gallo canta

martes, 23 de junio de 2015

oráculos

oráculos 

Qué es mirar sin ver, percibir sin sentir, estar sin vivir
sin la sangre corriendo por las sendas
y electrocutarme con la inyección llamada vida?

Frágil ventura habita mis plantas
quemadas
por el fuego sagrado y
en cada llaga profetiza
aquello que los dioses gritan:
vete, vete, vete

La cima más alta espera la compasión
donosa de la mi visita.

En las hojas dibujando oráculos
se imprime la aurora, meta cierta
que al corazón da un vuelco. 

Wayra Kunka Jarawiq

miércoles, 17 de junio de 2015

Si fuera otra persona tal vez

Si fuera otra persona tal vez

¿Qué haría si fuera otra persona?
¿Qué pensamientos dominarían mi mente?
¿Cuáles consideraciones  limitarían mis acciones
y mi manera de actuar, en estos casos?

Soy un animal exótico
extraño al medio en el que me criaron
raro espécimen para la ciencia y la religión
descartado por ambas,
no me queda más que el camino
y proseguir la marcha
sin saber el porvenir ni lo que el destino indica
mucho menos lo que vendrá o depara este devenir
que siempre está barajando de nuevo
y recomenzando las partidas
y sirviendo otras manos arrojadas a la tierra
germinando, brotando, prendiendo
retoñando con colores y formas diferentes en cada nacimiento

Así es, con la luna nueva
penetro en el suelo
alimentado con napas de sueños y esperanzas
maduro como una pupa de insecto
como el suave gusano de seda
durante la luna creciente
y cuando se llena
tiendo mis brazos sobre los terrones, erguiéndome
cual tallo asciendo
hacia la luz del sol
madre que extiende sus manos y me levanta
hijo nacido
acunado entre sus dedos
sutil gracia encendiendo la mi vida

Aquí soy palabra echada al viento
soplo fugaz, luz tenue agitada por la brisa
dudando de todo, creyendo en todo
nadeando el credo, nadeando la duda
pero firme cual pilar
que sostiene al mundo

¿Que acontecería si fuera otra persona?
¿Si otros sentimientos anidaran en mi pecho? ¿Cómo funcionaría bajo otras certezas, con otras ambiciones y otras alas ayudándome a volar?¿Cómo sería si fuera otra persona?
Otras corduras? Otras locuras?

Si fuera otra persona tal vez fuera un señorito dócil, domesticado, bien vestido, un burguesito con un trabajo de profesión liberal, con casa y coche en puerta, familia cristianamente constituida, serio, formal, acartonado, amablemente correcto, tradicional; con los sueños, de transformar la realidad, olvidados y la moral escondida bajo la alfombra del porche


si fuera así
si fuera así
tal vez
ya no sería yo

domingo, 14 de junio de 2015

salvavidas


salvavidas

a Gabriel T., a Yoser, a Jesica C.

Justo cuando estaba perdido
cuando una sombra me cubría
encontré a los beat
soga arrojada
desde el bote salvavidas
-       No ocultéis la locura!
reclama el maestro Allen
Cuesta demasiada energía
mantener los parámetros
si lo que cuenta es solo vivir

En el camino nos hallamos
deseando no desear dentro
del deseo
con barro entre las ruedas
y una voz interna que nos dice: - Vamos.
¿Qué dices, maestro Kerouac?

Animal tutelar que acompaña mi viaje
¿Qué hacer, si la tarde
pende de un hilo
y la taza con whiskey
se acaba
y el aderezo nunca alcanza?
¿Me convidas una bala
de realismo, maestro Burroughs?

La senda del Zen da
vida para el camino
camino con la poesía
poesía en la vida

estar locos
tan locos
irreverentemente locos
como para ver los sueños
como posibles
aún despiertos
y con la vida a ciegas

deseen como si no desearan
y trabajan por ello

En el fluir está la respuesta


viernes, 12 de junio de 2015

205

205


El día tiembla
imperceptible
dialogo con la noche
sueña celeste
hijo de la rama del
árbol-olvido
Nueces sonadoras
en el saco suplicante
desvaído espíritu
explota
en torrentes de voces
¿Cómo aspirar al mañana
si aún no existe?
Tal vez el oráculo del almanaque nos anuncie
que mañana es viernes o que
el mes entrante es julio
o el año siguiente es 2016.
Sutil humo que se pierde
como un deseo
de que esto o aquello suceda
el vivir es ahora
poetizar es ya
Ningún mandato es tan imperioso
como el del corazón
soñar, ser feliz, estallar
en la luz de sabernos vivos.

jueves, 4 de junio de 2015

Hacedores de historias

Hacedores de historias


Rama frágil que imprime ritmo al poder de la noche
Somos la estela que la barca dibuja sobre las olas-papel

¿Quiénes penetran la oscura profecía que el áspid canta sobre la yerma peña?
El trofeo hilarante de la tormenta que arrecia es bebido por los vencidos
Sopa de arenas que mascan olvidos
y perecen los abismos ciegos. Las penas cantan henchidas de gloria
y alegrías renovadas en sangre fresca

A partir de hoy somos carne negra que pende en racimos
colgados de las alturas
¿Cómo concebir la historia 
de los cielos estallados? ¿Cómo trazar garabatos
con el lápiz encendido fuego,
y las letras temblorosas acurrucándose debajo de mi palma?

La tierra pretende volver todo ceniza
y el fuego, ser el padre
de la semilla parida;
con sus carbonosos hijos
poblar las llanuras, las montañas
desecando mares y tiñendo de rojo los caminos.

Al comienzo fue la luz y la luz fue vista como buena.
La oscuridad fue engendrada como mala y desterrada a las tinieblas.
Así comienza la historia determinando que es lo bueno y que lo malo
sin una justificación clara
ni argumento solido para distinguir entre ambas.

Somos la huella efímera
dejada junto al beso de la marea
sin embargo
algunas de ellas logran perdurar
como en Laetoli.

Rastros mínimos de los que caminaron la tierra
antes del comienzo de los tiempos

Hacedores de historias. Pequeña letra dibujada sobre cenizas.