porque la lucha continua y las palabras no se quedan atrás

la palabra resiste

y en eso estamos


martes, 29 de septiembre de 2015

Canto a piper


Canto a piper



‘Piper, sit thee down and write
In a book that all may read.’
So he vanish’d form my sight,
And I pluck’d a hollow reed,

And I made a rural pen,
And I stain’d the water clear,
And I wrote my happy songs
Every child may joy to hear.
William Blake

pip pip pip piper
pipe you, Piper!!!!
la música surge creadora
extasiada en la entrega al mundo
ser en la fiesta y
solo vivir por la fiesta
ceremonia del mundo
limite que se consume
en lo efímero del mismo
pip pip canta la flauta
en la entrega completa
en el goce

........................................

Juan , fiel a dios
al dios-alegría
lujuria
danza maldita que se eleva santa
sublime
redentora

Piper que construye el mundo solo con su canto

La noche comienza cuando
uno lo determina
y finaliza
cuando pip pip pip suena

........................................

piper savage
habitante de la noche
del día
de la vida
que placer el tiempo vivido con vos
devorado como la eterna vida
que se place disfrutar
cual vino sagrado

piper diablo divino que estremece
en la noches moribundas con olor a sopa de nabo
¿Será qué la aurora tiene sabor agrio
o es que la devoramos con angurria temprana?

Somos habitantes de este mundo
de placer y dicha
La felicidad se inventó
solo para que la vivas!!!

sensualidad, fugacidad, placer aquí y ahora

La amistad es tú caricia dadivosa
brindándote a ella
como amante prodigo
Que la dicha colme tu ser
como llenas es de tus amigos.
Salú piper

pip pip pip flauta de la alegría

viernes, 25 de septiembre de 2015

puertatiempovivir

Salido del horno para degustar y meditar. Texto de wayra kunka jarawiq

puertatiempovivir

Latencia contada en el tiempo
el permanecer es el movimiento
el fluir, objetivo.
Lo quieto detiene el espíritu
estanque, bañado, inmovilidad
lo ser es la apertura
puertatiempovivir
lo río fluye
sobre el viento mecido
Ser-en-abierto, continuidad
estallido de notas fulgurantes
el pecho se rompe de palabras contenidas
continente que no contiene
se desborda, se derrama
rompe los huesos
como piñata
como granada de mano
como fuego de mortero
El pecho no logra
sujetar las palabras
se salen
agua entre las palmas
aire evanescente que se vuela

Las trompetas destruyen
todo lo construido
todos los muros levantados
todo explota
solo el fluir
permanece.

SER VIENTO
Y SOLO ESO


wayra kunka jarawiq

viernes, 18 de septiembre de 2015

Sueños de lobizón

Sueños de lobizón

Las nubes como una caravana ostentosa
en lenta marcha, ruedan sobre mi crisma
negándome el placer de una luna-farola
que acompaña mi ebriedad,
echado en el cordón de la vereda
de un barrio marginal de Berisso.
Única compañía por la cuadra.
Nadie habita la noche.
Desde antaño, las gentes se refugian
dentro de sus hogares
en torno a la luz.
Solos, los demonios y lobizones
adoradores del sol nocturno
empleamos nuestros fueros
para ocuparla.
La noche es nuestro día
y la oscuridad, el papel
que empleo en la escritura
de estos versos
que perforan mis entrañas
como el verijero que porto
sujeto tras el cinto. Solo estamos los solos
que unimos soledades
a la sombra de lo negro de la oscuridad.
grgrgrgrgrgrgrrr
afloran mis sentidos
cual colmillo que asoma
fuera de los labios.
Bebo la sangre
derramándola sobre mí pecho
y me enjuago la boca con el cuero
de mis brazos. La calma-chicha precede la tormenta.
Los navegantes lo saben y se
agitan por poseer tal sabiduría.
Preparo las garras asestando el golpe al viajero celeste.
Apago las luces y
enciendo la muerte
sobre un pabilo eterno
llamado “mundo”.
La noche es la cama donde
los sueños vuelven-se reales.
Nadie habita las noches.
Tierra fértil en espectros y lobizones.
El ser humano se refugia,
desde tiempos remotos,
en sus hogares,
en torno al fuego.
Todos temen que sus sueños sean reales y deseen vivirlos.
El sistema
no necesita tal cosa
así que inventó el alumbrado público
y te cobra por ello.

Es por esto que ya
nadie sueña
y no circulan lobizones

viernes, 4 de septiembre de 2015

Sueño o pesadilla

Sueño o pesadilla


estoy en una habitación
ante mi hay dos puertas
en una hay condena
en la otra salvación
en una hay vida
en la otra muerte

no sé cuál es cuál
no sé cuál abriré
solo que tengo que elegir

Allen Knife 

jueves, 27 de agosto de 2015

A la casa del rey

A la casa del rey

Domenico Tagliapietra

Qué el recuerdo no inunde los ojos, el tiempo pasado no fue mejor solo por imaginárnoslo como un edén celeste.
Se inventaba un recuerdo y a fuerza de contarlo se hacía presente.
-          Se acuerdan cuando ...
y allí comenzaba un rosario de anécdotas tan sagradas como letanías mismas.
-          Sagrado es solo dios
aclaraba cada vez que alguien se excedía en la grandilocuencia de los adjetivos.
Cierta tarde se dirige a su dormitorio amplio con dos ventanas, la cama centrada sobre uno de los lados y cerca, una cómoda. Las cómodas, las de antes, espaciosas, totémicas contenían la historia acumulada por décadas como un relicario venerado en un templo.
Mientras buscaba, no sé qué cosa, encontró la cajita. Esa caja apagada por el paso de los años. Tenía un borroso color bordó y los bordes gastados. Era pequeña. Cómo de un anillo o algo así. Pero no contenía una alhaja sino lo real encerrado en el tiempo.
Reverencialmente la abre como a un tesoro, como su posesión más preciada. Dentro, la mortaja ocre de un recorte de necrológicas de un diario protege tiernamente una foto-carnet.
-          Mi negro, mi rey
se emociona la tía.
Ella sabe que la memoria se construye con retazos que conforman una manta ensamblada; que los recuerdos son cadenas que ligan al pasado, enredadera que abraza el cielo con la tierra

Hay cosas que son reales, piensa la tía, y cierra el cajón. 

lunes, 24 de agosto de 2015

g

como no tiene nombre, suelo nombrar mis textos con la letra que primero teclee así que, provisoriamente, esta se llama 

g

Aquí estoy ante este cuaderno
que no es tal
sino borrador de antiguos aconteceres del que esto escribe
la hoja se mancha con la tinta que brota
del flujo de las palabras

-          este campo está lleno de ojos de agua!!

advertía Carlos P. Ser precioso que
conocí y perdura en mi vida.
Así es el tiempo
así el acontecer
tiempo que se sorbe como el último contenido
de un vaso moribundo
No hay sorbete que consiga terminar con él

Ni el más específico, preciso y complejo
puede conmigo
Soy el firmamento y todas las estrellas
Soy el irredento con todos sus pareceres
soy la penumbra que avanza
a la que has de rogar por un destello de luz

El cambio de hoja produce un quiebre

¿Qué mierda es una hoja sino
imprime la noche en su piel?


jueves, 20 de agosto de 2015

¿Cómo pensar el tiempo dentro del tiempo?

¿Cómo pensar el tiempo dentro del tiempo?

¿Cómo pensar el tiempo dentro del tiempo?
Elementos mínimos que estructuran el pensar
somos tiempo, impermanencia, partículas que vuelan al viento tras la bandada
que cambia transformando y corriendo su horizonte a cada momento
fluir
aire
rio
iluminación
como un docto padre exige el modificar permanente/
mente

trascendencia de la impermanencia

wayra kunka jarawiq